Não era nascido nem a minha mãe estava grávida.

Já se apaixonara pelo meu pai, já o beijara, mas ainda não se tinham perdido um no outro numa madrugada em Montmatre.

Nasci em setembro de 1971, Salazar morreu antes de tudo isso…

…numa segunda-feira, dia 27 de julho, de 1970.

2.

Era uma morte esperada, os mestres de cerimónia sabiam o que fazer minuto a minuto.

Não tenho boas notícias para ti se, como eu, acreditas numa ideia de liberdade individual e coletiva…

…não tenho boas notícias porque as ruas encheram-se para dele se despedir.

As ruas de Lisboa, os caminhos do comboio até Santa Comba e o ermo do Vimieiro onde foi sepultado numa campa rasa.

As imagens impressionam.

Parece o 25 de Abril em modo de funeral – até os cravos vermelhos apareceram nas mãos do povo das aldeias perto de Santa Comba, cravos que lançaram para o caixão.

Sabes, estou convencido de que muitos dos que aplaudiram o 25 de Abril, estiveram nesta despedida – talvez seja esta a razão para que tenha sempre duvidado da palavra de ordem “o povo é quem mais ordena”.

3.

O homem tinha 81 anos, mas vivia em São Bento como se ainda fosse presidente do conselho.

Foi velado em câmara ardente –

E dali saiu em cortejo para os Jerónimos onde esteve um par de dias absolutamente disponível para receber os portugueses.

Do Mosteiro seguiu para o comboio que o transportou ao último destino.

Poucas lojas abriram nesses dias e Maria, a sua governanta, foi a última a beijá-lo… na testa… antes do caixão se fechar para sempre.

4.

Um homem marcante.

Medíocre, mas honrado.

Pouco clerical, mas beato.

Com o mundo na boca, mas paroquial.

A viver no palácio, mas sempre como se estivesse na aldeia a semear batatas, com a mantinha por cima das pernas e a comer uma malga de sopa de couves.

5.

É um dos personagens principais do século XX português.

António Oliveira Salazar.

O homem que segurou o poder com mão de ferro.

Matando pelo caminho.

Cortando a liberdade e os sonhos malucos a quem tinha o péssimo hábito de sonhar, mas vitoriado, chorado e aplaudido pelo povo no dia em que se escondeu num caixão.

É duro, eu sei.

Mas é a mais pura verdade.

A festa move quase sempre o coletivo.

A festa e a direção do vento.

Os corajosos, convictos, idealistas, politizados, os que arriscam são sempre uma minoria.

Uma elite.

À direita e à esquerda.

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