A longa viagem de Carminho

Em Carminho nada parece ser por acaso.

Há nela um instinto de liberdade, uma obsessão por fazer do seu caminho o que deseja e não o que os outros pensam ser o melhor.

É uma perceção, posso estar completamente errado, mas é o que sinto quando a oiço responder a perguntas ou ficar em silêncio…

…o silêncio nela é brutal, o que intuímos do que não diz, do que não canta, do que fica em suspenso.

Carminho ultrapassou todos os nomes sem se impor.

Como se fosse absolutamente natural, como se o lugar lhe pertencesse por um qualquer direito escrito entre duas nuvens secretas.

Cantou desde sempre…

Cantou muito.

Depois cantou mais ainda.

E cada vez melhor.

Editores e agentes pressionaram-na para fazer do fado profissão, mas Carminho preferiu estudar.

Licenciou-se e pressionaram-na mais.

E mais ainda.

Mas não se sentia preparada.

Não vivera o que gostaria de ter vivido.

Os seus olhos não tinham visto o suficiente, não tinham lidado com o sofrimento, o seu e o dos outros, a miséria do mundo não passava de uma abstração.

Acreditara que não fizera nada, que não metera as mãos na vida concreta, que não se comprometera suficientemente com o mundo – e se não o fizera, a sua voz, os seus poemas, o seu fado, não seriam verdade.

Pressionaram-na, mas desapareceu.

Embarcou numa longa viagem.

Ajudou em missões humanitárias em Timor, Vietname, Camboja e Índia.

Viu gente com fome, estropiada, violentada, excluída.

Voltou outra.

Como se tivesse nascido no seu corpo mais uma vida.

Recomeçou a cantar.

Mas o que lhe saía de dentro era agora uma outra coisa, não sei explicar bem.

Tornou-se uma estrela diferente das outras, única.

Radicalmente no seu caminho.

Obama escolheu-a para estar na playlist das músicas da sua vida.

Rosalía convidou-a para cantar.