1.
Primavera e Verão são estações de vida.
O calorzinho bate na cara, a maresia rejuvenesce a esperança, as flores enganam-nos os sentidos, ficamos despertos.
Falar da morte não é bom para as audiências, enfastia-nos, é contra a corrente.
Não nos lixem com o que não desejamos, com o que nos angustia e deprime.
2.
Pode fazer sentido o que escrevi embora concorde pouco com a premissa.
A morte é vida.
Apanha-nos na brisa e na neve.
No calor tórrido ou num louco dilúvio.
Não quero hoje falar da tua morte ou da minha, mas do que nos vai morrendo ao longo da vida.
Ideias, amigos, familiares, paixões.
3.
Em cada partida morremos um pouco no que em nós construímos.
É como se fossemos um edifício de vários andares em que vamos abandonando divisões até nos limitarmos ao conforto de um quarto com casa de banho.
Até o desaparecimento de quem detestamos abre um buraco impossível de tapar – uma parte de nós sente-lhe a falta, há partículas do nosso corpo que se apagam, que deixam de funcionar, que morrem.
4.
Apagamo-nos em cada amigo que cai.
Em cada relação que adormece.
Em cada ilusão que se desvanece.
Também em todas as desilusões que nos calham em sorte.
Vamos ficando órfãos e mais sozinhos.
Permanecem memórias, piadas, beijos, lágrimas, passeios, jantares, projetos, empresas, natais, viagens.
Vemos fotografias.
Lembramo-nos das que não tirámos.
Do amor que fizemos.
Do que não fizemos.
Dos amores que não vivemos.
Das portas em que não entrámos.
A nossa casa torna-se outra.
Menos física, mais interior.
Sorrio a isso.
À vida.
E à morte.
Abro a porta a uma e a outra.
A minha casa está sempre à disposição.
Elas sabem.
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