1.
Conheci de perto a Casa de Saúde da Idanha.

Foi há uns vinte anos, o tempo passa demasiadamente depressa, mas não me esqueço de uma senhora que se esquecia de tudo.

Chamava-se Beatriz ou então Raquel, não interessa.

Já era velhinha quando a conheci. Estava internada naquela extraordinária casa gerida por freiras generosas e especializadas em acolhimento de mulheres com doenças mentais.

2.

A senhora fora diagnosticada com uma esquizofrenia e já fazia parte da mobília da Idanha. Infelizmente à sua terrível doença

acrescentara um Alzheimer agressivo que a retirara do convívio com o mundo.

Quando a vi pela primeira vez já não saía da sua prostração e deixara de reconhecer o que lhe restava de família ou as suas cuidadoras.

Costumava ficar numa sala que parecia de espera, mas sem esperar por coisa alguma.

Todos a tratavam bem, mas ela nunca reagia ao que lhe diziam e desaprendera de sorrir.

3.

Numa tarde igual a todas as outras, naquela espera sem espera, numa sala com a televisão sempre ligada, ouviu-se uma voz inconfundível.

A senhora que viajara da sua cabeça para um outro lugar, pareceu regressar ao mundo.

Olhou para a televisão, sorriu e disse:

“Júlio Isidro”.

4.

Chamei a enfermeira, creio que a Irmã Felicidade.

A freira agarrou-lhe na mão trémula.

Falou-lhe de Júlio Isidro, mas não obteve qualquer outra resposta.

Beatriz – ou seria Raquel? – sorriu mais uma vez. E esteve sempre atenta à televisão. Esteve até ao momento em que ele saiu.

A única pessoa reconhecida por uma velha mulher que já não reconhecia ninguém.

Júlio Isidro, disse ela.

E sorriu.
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